Im Labordes Menschen

Jemand hat einmal ein Glas genommen und Flöhe hineingesetzt.

Flöhe sind ungeheuerliche Springer. Ein Insekt von zwei Millimetern Länge katapultiert sich zwei- bis dreihundertmal über die eigene Körpergröße hinaus. Aus dem Glas wären sie nach zehn Sekunden draußen gewesen.

Dann kam der Deckel. Durchsichtig. Hart.

Die Flöhe sprangen weiter. Und schlugen an. Und sprangen, und schlugen an. Nach einer Weile hörten sie auf, mit voller Kraft zu springen. Sie blieben knapp unter dem Deckel. Sie hatten gelernt.

Wer den Deckel nach ein paar Tagen wegnimmt, erlebt das, was die Geschichte so bekannt gemacht hat: Die Flöhe springen nicht heraus. Kein einziger. Sie springen weiter bis zur gewohnten Höhe und bleiben im Glas. Nichts hält sie mehr. Außer ihnen selbst.

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Das Experiment gibt es wahrscheinlich nicht. Jedenfalls nicht so, wie es erzählt wird. Keine Zeitschrift hat es publiziert. Kein Labor kann es vorweisen. Es ist eine Parabel, keine Studie.

Und doch ist sie wahr.

Sie ist wahr, weil sie in wissenschaftlich sauber dokumentierter Form in Dutzenden anderer Experimente wiederkehrt — nur nicht mit Flöhen, sondern mit Hunden, mit Affen, mit Ratten, mit Kindern und mit Erwachsenen. Die Flöhe im Glas sind nur das eingängigste Bild für ein Phänomen, das Psychologen „erlernte Hilflosigkeit" nennen: das stille Aufgeben, nachdem man sich oft genug den Kopf gestoßen hat.

Am Ende wirst du ein Werkzeug in der Hand haben: einen Blick, der die Glaswände im eigenen Leben erkennt. Den Deckel, der längst nicht mehr da ist. Den Sprung, den du dir nicht mehr zutraust, obwohl dich nichts mehr hindert.